579. Cuarto solo

Poema #579

Cuarto solo

Si te atreves a sorprender
la verdad de esta vieja pared;
y sus fisuras, desgarraduras,
formando rostros, esfinges,
manos, clepsidras,
seguramente vendrá
una presencia para tu sed,
probablemente partirá
esta ausencia que te bebe.

Alejandra Pizarnik

Poeta argentina nacida en Buenos Aires el 29 de abril de 1936. Es representante del surrealismo poético. Titulada por la Universidad de Buenos Aires en Filosofía y Letras. Fallece el 25 de septiembre de 1972 debido a una intensa depresión. Podrás encontrar varios poemas de ella, ya publicados en Trazos de la memoria.

El reflejo de una pared, detenida la imagen en un cuarto solo. Cuánto invita la vieja pared a recrear lo que esconde, lo que calla. Existe un “encontrarse y perderse” en esa pared vieja en un cuarto solo. Este poema me recuerda a Temores,  versos de una pared que empieza a narrar. 

@LauraAlessR

473. Espejo

Poema #473

Espejo

Soy plateado y exacto. No tengo preconceptos.
Cuanto veo, lo trago inmediatamente
tal cual es, sin empañar por amor o desagrado.
No soy cruel, sólo veraz:
ojo de un pequeño dios, cuadrangular.
Casi todo el tiempo medito en la pared de enfrente.
Es rosada, con lunares. La he mirado tanto tiempo
que creo que es parte de mi corazón. Pero fluctúa.
Las caras y la oscuridad nos separan una y otra vez.

Ahora soy un lago. Una mujer se inclina sobre mí,
buscando en mi extensión lo que ella es en realidad.
Luego se vuelve hacia esas mentirosas, las bujías o la luna.
Veo su espalda y la reflejo fielmente.
Me recompensa con lágrimas y agitando las manos.
Soy importante para ella. Que viene y se va.
Todas las mañanas su cara reemplaza la oscuridad.
En mí ella ahogó a una muchachita y en mí una vieja
se alza hacia ella día tras día, como un pez feroz.

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Sylvia Plath

Poeta y ensayista norteamericana. Nació en Boston el 27 de octubre de 1932. Escribió sus primeros poemas a los ocho años de edad. Sometida a un intenso tratamiento psiquiátrico, se gradúo en Smith College. Se casó con el poeta inglés Ted Hughes en 1956. Sylvia Plath es inscrita dentro de la poesía confesional. Fue la primera poeta en recibir post-mortem el Premio Pulitzer por el conjunto de su obra. Se suicida en Londres el 11 de febrero de 1963.

¿Quién es ella, la mujer del espejo? Pero, intriga más, quién es él… Ese que media entre las dos, que desarrolla paciencia para aguantar interminables tardes de escrutinios. Ese que contiene a una en la otra, y viceversa. Ese que calla y aguarda. Él, que se sorprende una mañana sin reflejo, inoportuno acusador. Cómplice del tiempo.

@LauraAlessR

105. Temores

Poema #105

Temores

Está esta pared blanca, sobre la que el cielo se crea a sí mismo-

infinito, verde, absolutamente intocable.

Ángeles nadan en él, y estrellas, en indiferencia también.

Ellos son mis médium.

El sol se disuelve en esta pared, desangrando sus luces.

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Ahora una pared gris, garruda y sangrienta.

¿Acaso no hay salida de la mente?

Pasos a mi espalda giran hacia un pozo.

No hay árboles ni pájaros en este mundo,

solo hay amargura.

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La pared roja rezonga continuamente:

un puño rojo, abriéndose y cerrándose,

dos grises bolsas apergaminadas –

Esto es de lo que estoy hecha, de esto, y de un terror

a ser arrastrada bajo cruces y lluvias piadosas.

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En una pared negra, pájaros inidentificables

Tuercen sus cuellos y chillan.

¡Entre ellos no hay charlas sobre inmortalidad!

Blancos fríos se nos aproximan:

se mueven a toda prisa.

 Sylvia Plath

Poeta y ensayista norteamericana. Nació en  Boston el 27 de octubre de 1932. Escribió sus primeros poemas a los ocho años de edad.  Sometida a un intenso tratamiento psiquiátrico, se gradúo en Smith College. Se casó con el poeta inglés Ted Hughes en 1956. Sylvia Plath es inscrita dentro de la poesía confesional. Fue la primera poeta en recibir post-mortem el Premio Pulitzer por el conjunto de su obra. Se suicida en Londres el 11 de febrero de 1963.

Poemas a cuadros.  Existe un lienzo en el que se pinta a palabras la muerte.  Así la ve, así dice que siente, así se mueve el principio o final (si no es acaso lo mismo) del viaje sin retorno. Así se dibuja y desdibuja, a rojos, blancos y negros, un sin tiempo que se desgarra en una pared. ¿Qué vemos cuando partimos? Porque partir, en cualquier caso, es morir un poco.

@LauraAlessR