185. Arte Poética

Poema #185

Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche , que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor, y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Ítaca
Verde y humilde. El arte es esa Ítaca
De verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

Jorge Luis Borges 

Escritor argentino, nacido el 24 de agosto de 1899. Escribió ensayos, cuentos, guiones y poemas. Es reconocido internacionalmente como una de las figuras literarias más importantes del siglo XX.  Tuvo una vida política activa la cual puso en riesgo su seguridad y  le impidió  ganar el Premio  Nobel de Literatura. Su primer poemario Fervor de Buenos Aires (1923). Fallece en Ginebra el 14 de junio de 1986.

La vida y la ruta del río. Aguas que sirven de reflejo, que brindan lo dulce de la vida. Aunque recuerdo a Ofelia, hundiéndose locamente enamorada en el río de su suerte. Inconstante río, devenir del destino, recorrido del tiempo. Sueños inasibles, sueños líquidos, donde reposa la naturaleza. Naturaleza que nos habla de ella y en la que nos reconocemos. Para decir, para simbolizar este viaje, el viaje de todos, el viaje interminable, la poesía. Ella, metáfora de vida, el oro de la última línea de luz del ocaso, ocaso de nuestros sueños.

@LauraAlessR

Ofelia, cuadro de John Everett Millais (1852)

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Un pensamiento en “185. Arte Poética

  1. Disculpen, pero han olvidado la penultima estrofa del poema, que dice :

    … propia cara

    Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
    lloró de amor al divisar su Itaca
    verde y humilde. El arte es esa Itaca
    de verde eternidad, no de prodigios.

    También es como…

    (Borren mi mensaje, no merece memoria. Un tierno abrazo)

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