133. El interrogador

Poema #133

El interrogador

No pregunto por las glorias ni las nieves,
quiero saber dónde se van juntando
las golondrinas muertas,
adónde van las cajas de fósforos usadas.
Por grande que sea el mundo
hay los recortes de uñas, las pelusas,
los sobres fatigados, las pestañas que caen.
¿Adonde van las nieblas, la borra del café,
los almanaques de otro tiempo?
Pregunto por la nada que nos mueve;
en esos cementerios conjeturo que crece
poco a poco el miedo,
y que allí empolla el Roc.

Julio Cortázar

Nacido en Ixelle (Bruselas) en 1914, de padres argentinos. Aunque  es conocido como intelectual argentino, se nacionalizó francés. Lo nombran “maestro del relato corto”, escribió cuentos, poemas, letras para tangos, entre otros. Fallece en París el 12 de febrero de 1984. Publicados anteriormente en el blog: “Para leer en forma interrogativa” y “Después de las fiestas”.

Un cementerio donde se acumulan las pequeñas cosas. Como deposito de la imaginación, como un hueco en la nada, donde reposan las insignificancias. Esos detalles que alguien de pronto mira y pueden convertirse en un germen, el principio de un universo imaginado.  El lugar de las sombras, del miedo, del otro. Me pregunto.

@LauraAlessR

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